El Viaje

"Hoy ha empezado algo, o terminado otra cosa, o ambas dos, indisolubles e inabarcables verdades ambas. El Viaje arranca de aqui , sale humo, y comienza el traqueteo. Meneillos. Una obra de teatro, bien iluminada sin pretenderlo, atmosferas varias, varias atmosferas, presión, cansancio, sueños, pesadillas, visiones, espejismos, belleza. Todo conecta, y nada encaja, todo depende del conector. Y conecto: Es un viaje peligroso, muchas curvas, poco espacio, en el centro, a popa, por babor, mira en la proa, llega de estribor, no lo sabes, pero atinas, y pasas por un aro, ni estrecho ni ancho, un aro. Notas el frio del metal, notas los bordes gastados, impresiona parar al otro lado, pero pasas, y ya estas. Toda la obra eres tu. A ti mismo te cuentas tu pelicula, observas a los actores, porque los conoces. Los admiras, y los detestas, todo en uno. Nada es lo que parece, pero todo es lo que hay. Cosas. Problemas con la careta, que no se me vea, aunque todo el mundo lo sabe... Aún así, no tanto tampoco. Hasta el cuello. veo postales, por todas partes, luces, marrones, blancos, grises, negros, verde, sobre todo verde. Y golpea, pero no del todo en el centro. No se si lo he esquivado, o es que no iba para mi. Rozar me ha rozado, como la bicicleta. Yo me entiendo."

Cuaderno de Bita Cora. 28 00 05-B-TTU. 11/08